Simbólico

Quanto se deve ao ventre fatigado?
Quanto se paga ao vento por soprar?
Pão de centeio no tempo fatiado
Dívida eterna
Paga no eternizar.


André Vargas

Sem que eu soubesse que existia

O amor, chegou tão cedo ao meu coração, 

que a boneca nem teve tempo de ser usada.

Meu brinquedo era o lápis, parceiro fiel que não me abandonava. 

E não fora muito tempo, para trupe aumentar.

Bastasse um motivo meu para desaguar,

que surgia o papel e a borracha

para o grupo aumentar.

Éramos quase que os três mosqueteiros e d'artanhan.

Desbravando por meio a floresta ou linhas,

até o amanhã.

Até que dessas escritas,

conheci algo que nao sabia que existia.

A forma pela qual eu escrevia,

os adultos chamavam de poesia.

E foi tão belo saber que eu poetisava o que doía!

o que era escuro 

um pouco frio e oculto

o que a ninguém cabia, só a mim.

Me senti uma artista!

E fui escrevendo desde então.

Tudo que me preenchia.

Desde sonhos, desde dores

desde desejos e aqueles amores.

Para uma criança que enjoa da boneca,

privilégio foi cedo descobrir

que podia brincar de ser poeta.

E fazer dessa brincadeira

uma secreta libertação.

Queria que soubessem

que poetisar o mundo

fez com que eu me entendesse

com o amor.

Derrubei os muros que criei em mim

e até fiz o mudo falar com vigor!

Mas é claro que a poesia

não curava o que ainda me doía.

Meus queridos papel e lápis

só traduziam o que eu sentia.

E chegando a esse ponto eu percebia.

que eu acabava de ganhar uma melhor amiga.

Para cada momento que eu vivia,

sendo de dor ou alegria,.

vinha a poesia como companhia

E foi assim que a querida poesia surgiu em mim.

Numa distração qualquer de menina,

o que na alma aluzia,

sem que eu soubesse que existia.

As botas que vão bater

É a última estação para o ser humano. O fim da linha. Começam as despedidas, os últimos conselhos, as últimas lembranças. Enfim, a decrepitude! Ponto de partida ou chegada?

É tempo do cheiro de alfazema vencida, ou será naftalina? Ou ainda uma pomada qualquer, para remediar assaduras ou a alma já sem cura.

Nos olhos a vida passa embaçada. A TV voltou a ser sem cores e já nem sei mais o que se passa nela. Chega para meus olhos reconhecerem pessoas jamais antes vistas. Teimam em me fazer recordar, contam-me sobre aventuras nunca vivenciadas antes por mim. Será que falam de outro alguém? Posso jurar que minha vida começou no instante que sai do banheiro e caminhei até esta cama. De que vida elas falam?

Caminho em passos lentos nesta última estação. A impressão que dá é que vivi o tempo inteiro só este dia. Já se passou o natal? Já se passou fevereiro? Já se passou minha vida?

Já não sei onde habito, o que habito e porque ainda habito.  Viram-me, me despem, me trocam, me tocam, sem autorização. Me dão de comer, de beber, me medicam e já nem sei para que servem os cuidados. Cuidam ou livram-se da culpa? Amam ou apenas seguem os sagrados mandamentos?

De que adiantou uma vida inteira? De que me adiantaram os cem anos? De que me serviu tanta prevenção e medo? Para quê todo amor que senti? E tanto ressentimento acumulado? Se nada tenho deles, além do seu fim. 

Das escolhas de qualquer homem

Eu escolho ou não escolho

Vivo de escolhas e me encolho

É sempre vida ou morte minhas escolhas

Ou vou de ônibus ou vou de táxi

Ou tomo o elevador ou subo as escadas

Ou como o pão ou a torrada

De manhã até o outro amanhã

As escolhas me sufocam

Ganham vida, me perseguem obstinadas

Ou lavo os cabelos ou coloco a toca

Ou uso preto ou uso branco

Ou tomo o leite frio ou ele quente

Escolher é uma sina

E privilégio do homem

Dois enredos, duas versões

Ou o Aterro ou o túnel

Ou o sim ou o não          

Ou o crédito ou o débito

Ou amasso as batatas ou as como fritas

As escolhas fazem peso sobre meus ombros

Levam minhas forças quando rejeitadas

Mal dou conta num só dia

Ou voto ou anulo

Ou desligo o celular ou o coloco para vibrar

Ou seco as lágrimas ou as deixo cair

As escolhas me sufocam

Sugam-me, me levam ao delírio

Meus dilemas diários

Ou leio ou ligo a TV

Ou dou um beijo ou viro para o lado

Ou vivo ou morro

Há sempre uma escolha.

Nathália Godoy

Pingos de pasta

Os meus olhos olham

O olhar de outros olhos...

Veja como é simples atentar que não me sei!

Basta eu escovar os dentes em meu eterno desajeito

E desse jeito

Como um cão raivoso em frente ao espelho

- espumoso e impaciente -

Perceber
Que entre os respingos de pasta suspeitos

Um eu melhor escova os dentes
Perfeitos.


André Vargas

No começo, tropeço

Sinto

Ou penso que sinto

O tropeço é começar a sentir

Ou afirmar que se pensa?

Começo a duvidar de mim

Sou ausência

Começo a não saber se penso demais

Nos sentidos
(E se faz diferença)

Se penso não sinto o que penso

Ou sinto o mesmo que penso,

Tanto faz...

Começo a temer a demência

E a tremida eloquência que traz

"E o que é isso agora?" - digo de mim para comigo

Ora se não sou eu (tantas vezes) outro

Influenciável, roedor de ossos roídos

Querendo saber e descobrindo que é poço - e não "posso"!

Alguns - belos novos francos velhos feios - livros

E me deixo ser um simplório dicotômico

Sentir e pensar seus/meus duelos vivos

Tão vivos, tão fracos, tão frios
Que permaneço
Cômico.


André Vargas