Farfalhar de asas

O que é meu neste quarto imenso?

Nem mesmo o tanto que me guardo me pertence

Não tenho brasas, nem vícios, nem cinzas,

Pois o pombo grunhidor nunca servirá ao agouro

O que é meu desse barulho, calmo ouro?

Como o marulho que pertence a pia, a torneira

Ou o pio, de quem contorna matreira,

É da criança que, no esporro adulto, brinca,
Vira passarinho
Não tenho cara, nem moeda para jogar ao alto
Não tenho caverna e essa luz me cega
Não há razão para tanto tanto tanto solto
Se eu nem sei o que de mim está na cela

Eu não sou medo, angustia, tristeza...

Pois reconhecemos logo suas faces

Não sou felicidade, bravura, sonho...
Pois abraçamos somente o cheiro dessas flores
Sou a charada insolucionável do sorriso

Que passa fugazmente na certeza dos bossais.

André Vargas

Adolescente

A juventude de mil ocupações. 

Estudamos gramática até ficar zonzos. 

A mim me expulsaram do quinto ano 

e fui entupir os cárceres de Moscou. 

Em nosso pequeno mundo caseiro 

brotam pelos divãs 

poetas de melenas fartas. 

Que esperar desses líricos bichanos? 

Eu, no entanto, 

aprendi a amar no cárcere. 

Que vale comparado com isto 

a tristeza dos bosques de Boulogne? 

Que valem comparados com isto 

suspirosante a paisagem do mar? 

Eu, pois, 

me enamorei da janelinha da cela 103 

da "oficina de pompas fúnebres". 

Há gente que vê o sol todos os dias 

e se enche de presunção. 

"Não valem muito esses raiozinhos" 

dizem. 

Eu, então, 

por um raiozinho de sol amarelo 

dançando em minha parede 

teria dado todo um mundo.

(Vladimir Maiakovski)